Un... poema? de Charles Bukowski, impreso en la última Veintitres, que me hace descubrirlo como un gran pesimista, un compañero de emociones. Más alarmante, como algo que yo hubiera podido escribir, y hubiera sentido escribiendo, si me hubiera dedicado a las letras (oficio frustado nro....). Buscaré algo para leer y seguir investigando. Por lo pronto, dicho poema:
Tenés que acostarte con muchas mujeres, bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes.
Y no te preocupes por la edad y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Andá al hipódromo por lo menos una vez a la semana
y ganá si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza.
No te exijas,
dormí hasta el mediodía,
evitá las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término.
Acordate que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Si tenés capacidad de amar,
amate a vos mismo primero.
Pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota,
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa.
Quedate afuera de las iglesias y los bares y los museos.
Y como las arañas, sé paciente.
El tiempo es la cruz de todos,
más el exilio, la derrota, la traición, toda esa basura.
Quedate con la cerveza.
La cerveza es sangre continua,
una amante continua.
Agarrá una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa.
Dale duro,
hacé de eso una pelea de peso pesado.
Hacé como el toro en la primera embestida,
y recordá a los perros viejos que pelearon tan bien:
Hemingway, Céline, Dostoievski, Hamsun.
Si creés que no se volvieron locos en sus habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres, sin comida, sin esperanza...
entonces no estás listo.
Tomá más cerveza:
hay tiempo.
Y si no hay, está bien igual.